Apesar de todos os esforços, aprendi pouco e mal.

Pintar tornou-se um habito a que recorro, nos intervalos entre atos, do palco. Um jeito de brincar com meus botões.

O palco é a cidade, casa, a rua, o mato, o rio, o campo, a praia, a praça, à luz das ilusões.

Surpreendo-me com os anacronismos, agindo no sentido de mudar e transformar tudo em contemporâneo. (já é vício).

Tomo cuidados em não tirar do velho, aquilo que nele seja eterno, nessas operações delicadas sou extremamente desastrado.

Fui sentindo, com o passar do tempo, que a sociedade do meu tempo prefere o joio ao trigo, confundindo os trilhos.

Pasmo com a iniquidade,

perplexo com a ignorância,

boquiaberto com a hipocrisia,

desanimei com a “sapientiae” do “homo” e me senti mergulhado na realidade humana, como um náufrago entre escombros.

O brilho das ciências e das filosofias se perpetuou em velhas cristaleiras, solto em nuvens, como estrelas.

Entre o quintal e o palco vivo atordoado com o trânsito e as notícias.

Desconfio que isso seja a maturidade, a idade em que se fica pronto a despencar do pé, e retomar o ciclo da semente.

Pintar é um ato de prazer.

Uma ação surpreendente.

Um gesto que escapa.

O resto são consertos, tentativas de acerto, arremedos.

Pintar é o avesso do medo.

Pinto como quem se permite caminhar sobre os erros. 

FLÁVIO IMPÉRIO