apesar de todos os esforços, aprendi pouco e mal.

pintar tornou-se um habito a que recorro, nos intervalos entre atos, do palco. um jeito de brincar com meus botões.

o palco é a cidade, casa, a rua, o mato, o rio, o campo, a praia, a praça, à luz das ilusões.

surpreendo-me com os anacronismos, agindo no sentido de mudar e transformar tudo em contemporâneo. (já é vício).

tomo cuidados em não tirar do velho, aquilo que nele seja eterno, nessas operações delicadas sou extremamente desastrado.

fui sentindo, com o passar do tempo, que a sociedade do meu tempo prefere o joio ao trigo, confundindo os trilhos.

pasmo com a iniquidade,

perplexo com a ignorância,

boquiaberto com a hipocrisia,

desanimei com a “sapientiae” do “homo” e me senti mergulhado na realidade humana, como um náufrago entre escombros.

o brilho das ciências e das filosofias se perpetuou em velhas cristaleiras, solto em nuvens, como estrelas.

entre o quintal e o palco vivo atordoado com o trânsito e as notícias.

desconfio que isso seja a maturidade, a idade em que se fica pronto a despencar do pé, e retomar o ciclo da semente.

pintar é um ato de prazer.

uma ação surpreendente.

um gesto que escapa.

o resto são consertos, tentativas de acerto, arremedos.

pintar é o avesso do medo.

pinto como quem se permite caminhar sobre os erros.

Flávio Imperio

agosto de 78 - São Paulo

FLÁVIO IMPÉRIO